Highway to hell
Highway to hell Siempre recordaría aquellos acordes de guitarra como el soundtrack de la frontera. Mientras los verdes entraban a mi casa y tumbaban a papá, una mujer intentaba taparme los ojos para que no viera el charco de sangre en torno a la cabeza de mamá. – Goin’ down, party time, my Friends are gonna be there too… I’m on the highway to hell –, canturreaba inconscientemente uno de los pacos con AC/DC de fondo, mientras empaquetaban la evidencia. El problema es que yo no me dirigía a una fiesta, no era un verso metafórico ni un himno de libertad, era el inicio de la pura y dura carretera al infierno. Lo conocí cuando tenía cinco años. Estaba esperando bajo un arco con letras que todavía no podía comprender y un gran logo rojo y azul con el escudo de Chile. Era un hombre robusto con un diminuto cinturón que contenía los kilos en exceso. No se molestaba en ocultar su dentadura amarilla y torcida, en cambio, lucía una amplia y afable sonrisa. Tenía escaso cabello que se nega